La canción de la sirena

Sebastian’s Voodoo

Ea Pozoblock — Sun, 22 Nov 2009 13:50:22 +0000

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Mano de gloria

Ea Pozoblock — Sun, 22 Nov 2009 12:03:04 +0000

Aún hoy, en ciertas zonas rurales, creen en los árboles de hadas, en mesas de brujas, en hierbas mágicas, como la adormidera, la mandragora, la genciana . . . Subsisten todavía viejas recetas de la magia negra. La más curiosa es tal vez la “mano de gloria” se coge una mano de ahorcado, se envuelve en una tela blanca, apretándola bien para hacerle echar la sangre que no estuviese aún coagulada; se mete durante unos quince días en un puchero de barro, con sal o salitre, cúnate y pimienta, todo cuidadosamente pulverizado. Luego se pone al sol hasta que está completamente seca, y si el sol no es bastante fuerte, se mete en un horno calentado con helécho y verbena. Se compone después, con grasa de ahorcado, con cera virgen y sésamo, una vela que se pone en la mano de gloria como en un candelero. Por todas partes donde se encuentre con este maravilloso instrumento, si se ha tenido cuidado de encenderlo, las gentes que se encuentren quedan inmóviles como muertos, lo que es muy cómodo para los criminales.

L. de Gérin-Ricard

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Abuso de conciencia

Ea Pozoblock — Sat, 21 Nov 2009 13:23:04 +0000

Hans Hofmann

Esta casa en que vivo se asemeja en todo a la mía; disposición de las habitaciones, olor del vestíbulo, muebles, luz oblicua por la mañana, atenuada a mediodía, solapada por la tarde; todo es igual, incluso los senderos y los árboles del jardín, y esa vieja puerta semiderruida y los adoquines del patio.

También las horas y los minutos del tiempo que pasa son semejantes a las horas y a los minutos de mi vida. En el momento en que giran a mi alrededor, me digo: “parecen de veras. ¡Cómo se asemejan a las veraderas horas que vivo en este momento!”

Por mi parte, si bien he suprimido en mi casa cualquier superficie de reflexión, cuando a pesar de todo el vidrio inevitable de una ventana se empeña en devolverme mi reflejo, veo en él a alguien que se me parece. ¡Sí, que se me parece mucho, lo reconozco!

¡Pero no se vaya a pretender que soy yo! ¡Vamos! Todo es falso aquí. Cuando me hayan devuelto mi casa y mi vida, entonces encontraré mi verdadero rostro.

Jean Tardieu

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Declaran extinto al homo sapiens

Ea Pozoblock — Fri, 20 Nov 2009 13:36:26 +0000

2380 d.C.: Tras una esmerada búsqueda de diez años, desde las tierras altas tibetanas hasta las selvas tropicales brasileñas, ya es oficial: no quedan más seres humanos.

“Supongo que tendré que considerar esto un fracaso personal”, dijo la doctora Marcia Raymo, antropóloga del Instituto de Estudios Retrógrados de Berlín. “Por supuesto que en el laboratorio seguimos teniendo tejido humano y que podemos clonar tantos especímenes de Homo Sapiens como queramos. Pero a esa especie siempre se la conoció principalmente por su actividad cultural única”.

“No entiendo a qué viene tanto escándalo”, declaró Rita “Mimos” Srinivasan, actriz, símbolo sexual y periférico de computadora. “Las Inteligencias Artificiales adoran personificarse en formas humanas como la mía, para regodearse en el sexo y la comida. Soy buena para montones de cosas humanas: rascarse, dormir, estornudar, lo que quieran. Mientras las IA hagan honor a sus orígenes, verán a muchas inteligencias incorpóreas con formas humanas recorriendo los barrios bajos. Ahí es donde está la diversión, se los aseguro… créanme”.

La IA que actualmente patrocina a la actriz añade, a través de telepatía inalámbrica, que los ocasionales brazos o cabezas adicionales de la Srta. Srinivasan deben considerarse un signo de “brío creativo” y no una violación de “alguna forma humana obsoleta y supuestamente estandarizada”.

Un estudio mundial de los contenidos cerebrales en abril de 2379 reveló que no había ningún ciudadano vivo con menos de un 35 por ciento de gelcerebral cultivado. “Eso pone un punto final al asunto”, declaró el estadista Piers Euler, identidad frontal de una mente grupal cooperativa de matemáticos de la Academia Bourbaki de París. “No veo cómo puede declararse `humana´ a una entidad cuando su cerebro es un enrejado gelatinoso y cada célula de su cuerpo contiene extensas cadenas adicionales de ADN reforzado industrialmente. No es sólo que la humanidad se haya extinguido, sino que también, estrictamente hablando, hoy en día prácticamente cada persona viva debería ser clasificada como una especie singular, post-natural y única en su tipo”.

“Nací humano”, admitió el músico clásico Soon Yi, de 380 años, hablando desde su tanque de soporte vital en Shanghai. “Crecí como un ser humano. Parecía lo normal entonces. Durante cientos de años en el circuito de conciertos financiado por el estado, me promoví como `humanista´, apoyando y promocionando la cultura humana de alto vuelo. Pero a estas alturas debo ser honesto: esa fue siempre una pose para el escenario. Admitámoslo: el gelcerebral es una sustancia infinitamente superior a aquellas grises, mantecosas y deficientes neuronas humanas. No se puede ser un artista profesional serio usando nada más que el tejido animal totalmente natural de la cabeza. ¡Es simplemente absurdo!”.

Mientras ventilaba suavemente sus tejidos arrugados con cálidas corrientes de líquido de soporte vital, el anciano gran hombre de la música continuó: “Wolfgang Mozart era una criatura de lo más sosa para los estándares modernos, pero gracias al gelcerebral yo puedo insuflar algo de vida en sus primitivas composiciones. Sigo considerando valioso a Bach, incluso en el ultracivilizado ambiente actual donde la conciencia individual y la subjetividad creativa tienden a ser escasas o completamente inexistentes”.

No se pudo acceder al grupo científicamente más avanzado de la Posthumanidad, los pioneros Bañistas Sangrientos de los vastos castillos cristalinos de la Nube de Oort, para recabar sus comentarios.

“¿Por qué importunar a los enormemente prestigiosos Bañistas Sangrientos con una cuestión insignificante de la lejana Tierra?”, reclamó el Presidente del Consejo Antisubjetivista Mundial, Amo Hopmeier. “Los Bañistas Sangrientos están muy ocupados investigando novedosos campos de organización compleja que están más allá de la mera `inteligencia´. Deberíamos sentirnos formidablemente honrados de que sigan tomándose la molestia de compartir los resultados de sus experiencias de laboratorio con criaturas como nosotros. Sólo lograríamos fastidiar a Sus Despellejadas Eminencias si les pidiéramos que se ocuparan de una raza extinta de bípedos sin plumas”.

Para conmemorar la extinción oficial de la humanidad, se ha declarado un Día de Duelo Circunsolar, pero hay un consenso generalizado de que los estallidos de entusiasmo público descontrolado estropearán los funerales.

“Cuando uno recapitula”, reflexionó la Entidad Orbital Ankh/Ghih/9819, “es difícil percibir este suceso largamente esperado como una tragedia. Las bestias, los pájaros, las mariposas, incluso hasta las mismísimas rocas y ríos, deben de estar regocijándose al ver que los humanos por fin han desaparecido. Deberíamos tratar de comportarnos como adultos: deberíamos inspirar profundamente, girar el rostro hacia la luz del futuro y continuar con la tarea de vivir”.

“Ya que se me ha pedido un epitafio”, continuó el ampliamente distribuido poetaware”, creo que deberíamos reacomodar la Gran Muralla China para escribir con ella (en chino, por supuesto, ya que la mayoría siempre fue china): ERAN MUY, MUY CURIOSOS, PERO SIN VISIÓN DE FUTURO.

“Este momento histórico es una ocasión seria que requiere un gran sentido de la dignidad pública. Mi perro, por ejemplo, dice que realmente echará de menos a la humanidad. Pero, claro, mi perro dice muchas cosas”

Bruce Sterling

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El tren

Ea Pozoblock — Fri, 20 Nov 2009 13:23:39 +0000

Laurent Dequick

El tren era todos los días a la tardecita, pero venía moroso, como sensible al paisaje. Yo iba a comprar algo por encargo de mi madre. Era suave el momento, como si el rodar fuera cariño en los lúbricos rieles. Subí, y me puse a atrapar el recuerdo más antiguo, el primero de mi vida. El tren retardaba tanto que encontré en mi memoria un olor maternal: leche calentada, alcohol encendido. Esto hasta la primera parada: Haedo. Después recordé mis juegos pueriles, y ya iba hacia la adolescencia cuando Ramos Mejía me ofreció una calle sombrosa y romántica, con su niña dispuesta al noviazgo. Allí mismo me casé, después de visitar y conocer a sus padres y el patio de su casa, casi andaluz. Ya salíamos de la iglesia del pueblo, cuando oí tocar la campana; el tren proseguía el viaje. Me despedí, y como soy muy ágil, lo alcancé. Fui a dar a Ciudadela, donde mis esfuerzos querían horadar un pasado quizá imposible de resucitar en el recuerdo. El jefe de estación, que era mi amigo, acudió para decirme que aguardara buenas nuevas, pues mi esposa enviaba un telegrama anunciándolas. Yo pugnaba por encontrar un terror infantil (pues los tuve), que fuera anterior al recuerdo de la leche calentada y del alcohol. En eso llegamos a Liniers. Allí, en esa parada tan abundante en tiempo presente, que ofrece el F. C. O., pude ser alcanzado por mi esposa, que traía los mellizos vestidos con ropas caseras. Bajamos y en una de las resplandecientes tiendas que tiene Liniers, los proveímos de ropas standard pero elegantes, y también de buenas carteras de escolares y libros. En seguida alcanzamos el mismo tren en que íbamos y que se había demorado mucho, porque antes había otro tren descargando leche. Mi mujer se quedó en Liniers, pero yo en el tren, gustaba de ver a mis hijos tan floridos y robustos, hablando de fútbol y haciendo los chistes que la juventud cree inaugurar. Pero en Flores me aguardaba lo inconcebible: una demora por un choque con vagones y un accidente en un paso a nivel. El jefe de la estación de Liniers, que me conocía, se puso en comunicación telegráfica con el de Flores. Me anunciaron malas noticias. Mi mujer había muerto, y el cortejo fúnebre trataría de alcanzar el tren que estaba detenido en esta última estación. Me bajé atribulado, sin poder enterar de nada a mis hijos, a quienes había mandado adelante para que bajaran en Caballito, donde estaba la escuela. En compañía de unos parientes y allegados, enterramos a mi mujer en el cementerio de Flores , y una sencilla cruz de hierro nombra e indica el lugar de su detención invisible. Cuando volvimos a Flores, todavía encontramos el tren que nos acompañara en tan felices y aciagas andanzas. Me despedí en el Once de mis parientes políticos y, pensando en mis pobres chicos huérfanos y en mi esposa difunta, fui como un sonámbulo a la “Compañía de Seguros” donde trabajaba. No encontré el lugar. Preguntando a los más ancianos de las inmediaciones, me enteré que habían demolido hacía tiempo la casa de la “Compañía de Seguros”. En su lugar se erigía un edificio de veinticinco pisos. Me dijeron que era un Ministerio donde todo era inseguridad, desde los empleos hasta los decretos. Me metí en un ascensor, y ya en el piso veinticinco, busqué furioso una ventana y me arrojé a la calle. Fui a dar al follaje de un árbol coposo, de hojas y ramas como de higuera algodonada. Mi carne, que ya se iba a estrellar, se dispersó en recuerdos. La bandada de recuerdos, junto con mi cuerpo, llegó hasta mi madre. “A que no recordaste lo que te encargué”, dijo mi madre, al tiempo que hacía un ademán de amenaza cómica. “Tienes cabeza de pájaro.

Santiago Dabove

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Lo que vendrá

Ea Pozoblock — Thu, 19 Nov 2009 13:28:12 +0000

David Choe

1900 en la Megaciudad Omega. El viejo sol se precipita sobre el horizonte para iluminar por 10 horas más el resto del planeta que sólo está cubierto por agua. En la Edad Contemporánea lo llamaban planeta Tierra. Hoy llamado planeta Agua.

La antigua patagonia argentina aglomera alrededor de mil millones de personas, mientras que unos dos mil millones se acomodan en la Megaciudad norte, o Alfa, antiguamente amazonia brasileña.

El agua potable, la energía y los alimentos frescos escasean, los pocos sembrados y pastoreos son vigilados desde los panópticos agrícolas por la Policía Militar Unida.

Las mareas negras contaminan poco a poco las costas con putrefactos cadáveres y miembros en descomposición que no han podido ser incinerados a tiempo. Cuadrillas clandestinas de infopobres se alimentan de los más recientes y la mafia de la marea comercia en el mercado negro trocando cyberbucks (dinero virtual) por miembros y cuerpos enteros a los necropornógrafos.

Las políticas de control de la natalidad, eugenesia, eutanasia y las bases de datos genómicas son estratégicas y privativas del Consejo del Mundo Unido.

La guerra en todas sus formas está prohibida aunque las lesiones que se ocasionen dos personas con o sin arma blanca están permitidas y desreguladas. Las armas de fuego están prohibidas para los particulares, las religiones no existen y la propiedad privada y la herencia fueron abolidas doscientos años atrás.

Las costumbres y usos sociales han cambiado mucho, o no. Todos practican crash looking desde sus monodepartamentos o desde las afueras de la megaciudad. Los cinturones de ciudades-satélite son la verdadera meca de esta actividad en permanente crecimiento. Los más buscados son los accidentes de los colectivos ya que los monocares solares no desarrollan gran velocidad. A esta misma hora todos los días cientos y cientos de personas se reúnen para presenciar algún espectacular incendio, choque o vuelco. Permanentemente las filmadoras encendidas y los objetivos dirigidos en busca de algún desquiciado crasher tras la fama o muerte instantánea. Los crashers que sobreviven son los ídolos de la excitada turba. Algunos sólo lo disfrutan hasta la guardia del Hospital Central acompañados por los aficionados al crash snuff que no pierden detalle.

En el Hospital también pululan los esbirros del sick snuff llamados en la Megaciudad Omega también “diabetes snuff” porque fue el primer caso conocido un pie diabético que se desprendió literalmente de un hombre al rozar con una pared. Aunque esta historia roza la leyenda. La diabetes tiene cura hace años y también el sida.

Tetas rebanadas, priapismo extremo, lesiones, infecciones, mutilaciones, todo abunda en las colecciones de los amateurs. Nadie ha podido todavía filmar un parto natural.

Los videos de crash snuff y sick snuff no pueden ser comercializados, sólo se permite su uso individual y privado.

La pornoablación fue una práctica que surgió a finales del s. XX y consistía en la manipulación y extracción de órganos internos en vida bajo influencia de drogas. Los que lo experimentaron aseguran haber llegado al umbral de la excitación sexual. Las carnicerías eran seguidas por raros episodios de canibalismo, sacrificios de animales, danzas y rituales brujeriles del medioevo. Aún con consentimiento y sin causar la muerte del extirpado, hoy está prohibida la pornoablación y penada retroactivamente su tentativa y ejecución. Todos saben que algunos miembros del Consejo practican la zooablación, bestialismo y también la pornoablación.

El innerporn surgió como una alternativa comercial del Hospital ante esta prohibición. Cualquier persona puede asistir a una cirugía o intervención médica, ver, tocar y oler órganos internos y tejidos luego de pasar un curso de instrucción básica en centros especializados.

La necrofilia es rara pero legal siempre y cuando haya habido vínculo demostrable y aséptico y se haya tramitado una petición premorten. En las costas se practica clandestinamente.

La gestación, embarazo y parto se realizan en ambientes controlados y cerrados bajo estrictas normas de procreación eugenésica. Los individuos de sexo hormonal masculino pueden optar libremente por la emasculación definitiva, vasectomía, cambio de sexo, eliminación, duplicación o clonación. En los individuos de sexo hormonal femenino está penada cualquier intervención o tratamiento que afecte su conducta o anatomía sexual sin una orden policíaco-judicial.

La heterosexualidad es bien tolerada, los hermafroditas, los crashers o “chocados”, deformes de todo tipo y los extirpados son los más buscados por los cazadores del morbo.

Aunque la pornografía y la prostitución están prohibidas se consiguen cintas de catfighting, spanking y fisting del s. XX en el Hipercentro por dos workbucks (créditos de trabajo). A veces vienen acompañados con un sobre de sales de litio o Prozac de regalo o drogas sexuales de dudoso vencimiento.

Sobreviven algunas prostitutas de carísima tarifa que permiten se les corte un dedo de la mano o del pie, a veces una oreja a cambio de ingentes sumas de cyberbucks, tratamiento, drogas y alojamiento bien alejado del contaminado aire y agua de la megalópolis, casi siempre en la zona más exclusiva de todo el planeta Agua: el delta del río Colorado, en donde viven los envidiados inforicos.

Esto es así porque lógicamente su vida útil es muy corta y los injertos y transplantes están muy controlados.

La transpolicía es un nuevo cuerpo de policía que se ocupa de los asuntos policiales y judiciales de travestis, transexuales, tranformistas y duplicados, cada vez más cerca de obtener plenos derechos civiles.

Enamorarse se considera una enfermedad psíquica contagiosa con nefastos resultados. La retracción social, el aumento de la capacidad de ensoñación y fuga, disfunción sensorial y el retardo psicomotriz ante los estímulos externos son algunos de sus síntomas que son considerados peligrosos para el individuo y para los otros. También existe la tentación del intercambio de fluidos, que está prohibido.

En muy pocos casos merece una sanción penal, pero la sanción social se hace sentir con la exclusión del individuo que la padece.

En algunas caras casas de alimentación se consigue probar manjares exclusivos como frutas frescas, leche, miel y quesos. En esos mismos lugares se consiguen esencias osmolágnicas (de olores nauseabundos) a precios más moderados, los olores más solicitados son los carcicomas e infecciones purulentas.

Reina un clima de androginia y violencia en la Megaciudad. Amputados, freaks y lesbotravestis se exhiben sin complejos.

Hoy es un día bastante tranquilo. La transpolicía flanquea un desfile de travestis sadomasoquistas. Un trío se atreve a hacer intercambio de fluidos bucales en un callejón ante la mirada escandalizada de una vieja del tercer clon. Se aleja chillando a quien quiera escucharla: “ adónde vamos a llegar….”

Pero realmente nadie se preocupa demasiado. Todos viven su vida hoy sin importarles el futuro. Nadie se preocupa ni se ocupa por lo que vendrá.

María García

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Caìda libre

Ea Pozoblock — Thu, 19 Nov 2009 13:07:35 +0000

Richard Drew

Saltó. Y no cae todavía.

José Víctor Martínez Gil

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Mario Testino

Ea Pozoblock — Wed, 18 Nov 2009 13:42:13 +0000

Mario Testino

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Quizás se necesita ser mordidos

Ea Pozoblock — Tue, 17 Nov 2009 13:20:40 +0000

Quizás se necesita ser mordidos
por una abeja venenosa
para mandar mensajes
y rogarle a las piedras
que te manden luz;
por esto yo descendí
los jardines del manicomio,
por esto de noche saltaba
los recintos prohibidos
y robaba todas las rosas
y después…
de morir a mi día
o noche, o larga noche
de soledad ausente,
o devastados jardines
donde yo sola vivía
porque mañana estaría
muerta todavía de horror
pero la noche, oh la noche
en los jardines del manicomio
a veces yo hacía el amor
con un desesperado como yo
en una gruta de horror

Alda Merini

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Caperucita Roja

Ea Pozoblock — Mon, 16 Nov 2009 06:28:34 +0000

Helmut Newton

Ese día encontré en el bosque la flor más linda de mi vida. Yo, que siempre he sido de buenos sentimientos y terrible admirador de la belleza, no me creí digno de ella y busqué a alguien para ofrecérsela. Fui por aquí, fui por allá, hasta que tropecé con la niña que le decían Caperucita Roja. La conocía pero nunca había tenido la ocasión de acercarme. La había visto pasar hacia la escuela con sus compañeros desde finales de abril. Tan locos, tan traviesos, siempre en una nube de polvo, nunca se detuvieron a conversar conmigo, ni siquiera me hicieron un adiós con la mano. Qué niña más graciosa. Se dejaba caer las medias a los tobillos y una mariposa ataba su cola de caballo. Me quedaba oyendo su risa entre los árboles. Le escribí una carta y la encontré sin abrir días después, cubierta de polvo, en el mismo árbol y atravesada por el mismo alfiler. Una vez vi que le tiraba la cola a un perro para divertirse. En otra ocasión apedreaba los murciélagos del campanario. La última vez llevaba de la oreja un conejo gris que nadie volvió a ver.

Detuve la bicicleta y desmonté. La saludé con respeto y alegría. Ella hizo con el chicle un globo tan grande como el mundo, lo estalló con la uña y se lo comió todo. Me rasqué detrás de la oreja, pateé una piedrecita, respiré profundo, siempre con la flor escondida. Caperucita me miró de arriba abajo y respondió a mi saludo sin dejar de masticar.

– ¿Qué se te ofrece? ¿Eres el lobo feroz?

Me quedé mudo. Sí era el lobo pero no feroz. Y sólo pretendía regalarle una flor recién cortada. Se la mostré de súbito, como por arte de magia. No esperaba que me aplaudiera como a los magos que sacan conejos del sombrero, pero tampoco ese gesto de fastidio. Titubeando, le dije:

– Quiero regalarte una flor, niña linda.

– ¿Esa flor? No veo por qué.

– Está llena de belleza –dije, lleno de emoción.

– No veo la belleza –dijo Caperucita–. Es una flor como cualquier otra.

Sacó el chicle y lo estiró. Luego lo volvió una pelotita y lo regresó a la boca. Se fue sin despedirse. Me sentí herido, profundamente herido por su desprecio. Tanto, que se me soltaron las lágrimas. Subí a la bicicleta y le di alcance.

– Mira mi reguero de lágrimas.

– ¿Te caíste? –dijo–. Corre a un hospital.

– No me caí.

– Así parece porque no te veo las heridas.

– Las heridas están en mi corazón –dije.

– Eres un imbécil.

Escupió el chicle con la violencia de una bala.

Volvió a alejarse sin despedirse.

Sentí que el polvo era mi pecho, traspasado por la bala de chicle, y el río de la sangre se estiraba hasta alcanzar una niña que ya no se veía por ninguna parte. No tuve valor para subir a la bicicleta. Me quedé toda la tarde sentado en la pena. Sin darme cuenta, uno tras otro, le arranqué los pétalos a la flor. Me arrimé al campanario abandonado pero no encontré consuelo entre los murciélagos, que se alejaron al anochecer. Atrapé una pulga en mi barriga, la destripé con rabia y esparcí al viento los pedazos. Empujando la bicicleta, con el peso del desprecio en los huesos y el corazón más desmigajado que una hoja seca pisoteada por cien caballos, fui hasta el pueblo y me tomé unas cervezas. “Bonito disfraz”, me dijeron unos borrachos, y quisieron probárselo. Esa noche había fuegos artificiales. Todos estaban de fiesta. Vi a Caperucita con sus padres debajo del samán del parque. Se comía un inmenso helado de chocolate y era descaradamente feliz. Me alejé como alma que lleva el diablo.

Volví a ver a Caperucita unos días después en el camino del bosque.

– ¿Vas a la escuela? –le pregunté, y en seguida caí en la cuenta de que nadie asiste a clases con sandalias plateadas, blusa ombliguera y faldita de juguete.

– Estoy de vacaciones –dijo–. ¿O te parece que éste es el uniforme?

El viento vino de lejos y se anidó en su ombligo.

– ¿Y qué llevas en el canasto?

– Un rico pastel para mi abuelita.

– ¿Quieres probar?

Casi me desmayo de la emoción. Caperucita me ofrecía su pastel. ¿Qué debía hacer? ¿Aceptar o decirle que acababa de almorzar? Si aceptaba pasaría por ansioso y maleducado: era un pastel para la abuela. Pero si rechazaba la invitación, heriría a Caperucita y jamás volvería a dirigirme la palabra. Me parecía tan amable, tan bella. Dije que sí.

– Corta un pedazo.

Me prestó su navaja y con gran cuidado aparté una tajada. La comí con delicadeza, con educación. Quería hacerle ver que tenía maneras refinadas, que no era un lobo cualquiera. El pastel no estaba muy sabroso, pero no se lo dije para no ofenderla. Tan pronto terminé sentí algo raro en el estómago, como una punzada que subía y se transformaba en ardor en el corazón.

– Es un experimento –dijo Caperucita–. Lo llevaba para probarlo con mi abuelita pero tú apareciste primero. Avísame si te mueres.

Y me dejó tirado en el camino, quejándome.

Así era ella, Caperucita Roja, tan bella y tan perversa. Casi no le perdono su travesura. Demoré mucho para perdonarla: tres días. Volví al camino del bosque y juro que se alegró de verme.

– La receta funciona –dijo–. Voy a venderla.

Y con toda generosidad me contó el secreto: polvo de huesos de murciélago y picos de golondrina. Y algunas hierbas cuyo nombre desconocía. Lo demás todo el mundo lo sabe: mantequilla, harina, huevos y azúcar en las debidas proporciones. Dijo también que la acompañara a casa de su abuelita porque necesitaba de mí un favor muy especial. Batí la cola todo el camino. El corazón me sonaba como una locomotora. Ante la extrañeza de Caperucita, expliqué que estaba en tratamiento para que me instalaran un silenciador. Corrimos. El sudor inundó su ombligo, redondito y profundo, la perfección del universo. Tan pronto llegamos a la casa y pulsó el timbre, me dijo:

– Cómete a la abuela.

Abrí tamaños ojos.

– Vamos, hazlo ahora que tienes la oportunidad.

No podía creerlo.

Le pregunté por qué.

– Es una abuela rica –explicó–. Y tengo afán de heredar.

No tuve otra salida. Todo el mundo sabe eso. Pero quiero que se sepa que lo hice por amor. Caperucita dijo que fue por hambre. La policía se lo creyó y anda detrás de mí para abrirme la barriga, sacarme a la abuela, llenarme de piedras y arrojarme al río, y que nunca se vuelva a saber de mí.

Quiero aclarar otros asuntos ahora que tengo su atención, señores. Caperucita dijo que me pusiera las ropas de su abuela y lo hice sin pensar. No veía muy bien con esos anteojos. La niña me llevó de la mano al bosque para jugar y allí se me escapó y empezó a pedir auxilio. Por eso me vieron vestido de abuela. No quería comerme a Caperucita, como ella gritaba. Tampoco me gusta vestirme de mujer, mis debilidades no llegan hasta allá. Siempre estoy vestido de lobo.

Es su palabra contra la mía. ¿Y quién no le cree a Caperucita? Sólo soy el lobo de la historia.

Aparte de la policía, señores, nadie quiere saber de mí.

Ni siquiera Caperucita Roja. Ahora más que nunca soy el lobo del bosque, solitario y perdido, envenenado por la flor del desprecio. Nunca le conté a Caperucita la indigestión de una semana que me produjo su abuela. Nunca tendré otra oportunidad. Ahora es una niña muy rica, siempre va en moto o en auto, y es difícil alcanzarla en mi destartalada bicicleta. Es difícil, inútil y peligroso. El otro día dijo que si la seguía molestando haría conmigo un abrigo de piel de lobo y me enseñó el resplandor de la navaja. Me da miedo. La creo muy capaz de cumplir su promesa.

Triunfo Arciniega

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